As novelas, boas ou não, marcam a vida de todo mundo que tem televisão em casa.
Mesmo quem não as assiste, por apresentarem capítulos diários, a trilha sonora, as personagens vistas e/ou ouvidas diariamente quando passamos pela sala, ou estamos fazendo uma refeição, ou num outro cômodo ouvindo apenas o som de alguém assistindo-a em outro, de alguma forma ficam na nossa memória.
Percebo esse fato com nitidez quando as emissoras reprisam novelas mais antigas.
As músicas me fazem voltar no tempo, quase que me remetem àqueles dias em que a primeira edição fora passada e, com elas, as vivências daquela época.
Já cheguei a ter a sensação muito clara de "acabou a novela, agora tenho que fazer a tarefa da escola", mesmo após ter saído do escola há 20 anos! Nostalgia.
Falo disso tudo para demonstrar como são indeléveis as cenas de uma novela.
E, hoje, eu venho falar especialmente de uma cena a qual sempre assisto quando tenho saudades de alguém que já se foi.
É uma cena de capítulo final (todo último capítulo é obviamente tocante), mas que, a cada vez que assisto, me comovo. E cada comoção é diferente da anterior, pois a cada vez há outra perda e tal cena adquire novo significado.
Neste ano referida cena teve uma ressignificação muito peculiar pela perda que me trouxe a escrever neste espaço.
A dor da saudade não passa após o fim da cena, mas, a mim, uma certeza de reencontro que ameniza a pungência.
Indo à cena: trata dum encontro num parque de Alex, avô das crianças gêmeas Clara e Francisco, cuja mãe, Nanda, morreu no parto. Francisco fora criado pelos avós e Clara por Helena, a médica que fez o parto. As crianças foram criadas até então separadas. Naquele parque, os quatro "encontram" a mãe Nanda.
Eu diria as palavras de Alex muitas e muitas vezes.
Vejam:
"Nanda, filha, Nanda, aparece pra mim, deixa eu te ver mais uma vez, filha, pra matar um pouco a minha saudade. Sossega o meu coração, filha. Aparece pro teu pai. (...) Nanda, amor da minha vida, cuida bem de nós!"
Nenhum comentário:
Postar um comentário